el rosario del señor alcalde

La pasada semana tuve que atravesar Lleida en coche. Y en cada semáfono me encontraba un grupo de musulmanes rezando. Se extendían de tal modo sobre la calzada que molestaban bastante el tráfico rodado. Era su manera de protestar contra el alcalde, que no pone a su disposición un sitio más propio para dirigirse al Todopoderoso. Y a mí me vino bien, porque aprendí dónde está La Meca vista desde Lleida.

- Yo rezo en mi casa, dicen que dijo el primer edil.

La bronca empezó cuando la policía municipal hizo un control rutinario de aforo en una mezquita, hábil para acoger a doscientos y pico fieles orando extendidos. Y había 1200. Claro, multa al canto y cierre del local.

Y los musulmanes enfadados:

- Pues que nos den un local más grande. Qué culpa tenemos nosotros de que el Islam se extienda tan rápido por esta tierra...

- Claro, dijo el alcalde, pero si os doy a vosotros tengo que dar otro a los Testigos de Jehová, que son más antiguos (coñazo de país con el rollo de la antigüedad, oye), y otro para los adventistas del Séptimo Día, por lo de los derechos adquiridos...

Y luego dijo aquello de que yo rezo en mi casa por las tardes. Vaya. Qué pena que no tenga el alcalde un asesor para asuntos religiosos, o un amigo teólogo que le diga por ahí no cuando se mete en estos jardines.

Ahora andan los imanes llamando a la calma y a la paciencia a todos los musulmanes de la Terra Ferma. Y piensan en alguna protesta pacífica, como la de rezar en el descansillo del piso del alcalde mientras éste está con el rosario, a las siete.

Comentarios

Entradas populares de este blog

Hablando de ropa

Egun on, MIkel. Tienes razón en lo de las chanclas, y lo apunto para tratarlo en una próxima digresión, pero, hablando de ropa, yo creo que cada edad tiene su manera propia de vestir. Y que cualquier otra le es impropia. Lo digo sin rigideces y sin formalismos. La amplísima variedad que se ofrece en las tiendas ya da como para no tener que vestir con cincuenta como si se tuvieran veinte. Hay un momento de la vida en el cual determinadas partes del cuerpo deben permanecer ocultas a la vista de los demás. De esto no tengo ninguna duda. Por ejemplo, las piernas, en todo lo que ellas comprenden, desde el tobillo hasta la ingle. También la barriga, en un radio de un metro y medio desde el ombligo. O los brazos, desde la muñeca hasta el hombro. A partir de los cuarenta y pico eso ya no se enseña a nadie. Ni a uno mismo, si no es para lavar. La profusión capilar, cuando se da, convierte esas partes de algunos cuerpos en espectáculos especialmente repulsivos y deleznables. Así, y en mi o

Vamos hombre

Egun on, Mikel. Cada vez estoy más harto de la vida en sociedad. Impone unos rigores del todo antagónicos con mi personalidad, o estado. Hasta en la tribuna. Resulta que en un córner, la pelota, después un despeje, un remate, rebotar en dos cuerpos y pegar en el larguero, fue rechazada por nuestro portero con gran alivio de la hinchada local y gran enojo de los visitantes, que reclamaban la concesión del gol. Una de estas últimas demandantes estaba sentada a mi derecha. Como estábamos a setenta metros del lugar de los hechos, más o menos desde donde se sacó esta foto, como desde ahí es imposible saber si lo que se mueve es un futbolista o un conejo, como la línea de gol no se ve porque la portería está en cuesta, como la señora portaba unas gafas cuyos vidrios eran tan gruesos como los de las mías y como parecía una mujer amable pese a sus gritos desaforados, me atreví con un comentario bienintencionado con el que aliviar esa tensión que amenazaba con provocarle una arritmia cardiaca,

Y no sé qué es peor.

Egun on, Mikel. Aquel día de finales de junio amaneció con el cielo limpio y el suelo seco. Desde el balcón oía a algunos, de esos que hacen comentarios en voz alta mientras sus perros se alivian, suspirar y decir que ya era hora, porque la semana anterior estuvo pasada por agua y las temperaturas bajaron hasta los quince grados, y ambas cosas, entrado el verano, desasosiegan a los humanos más vulnerables. A otros les da igual. Particularmente, a muchos varones de más de 50 años y algo desinhibidos que, en cuanto el termómetro pasa de los 25 grados dos días seguidos, y ven en el calendario que están en junio, sacan de la parte de arriba del armario la caja donde guardan su media docena de pantalones cortos vaqueros con dobladillo por encima de la rodilla, y sus camisas de cuadros de manga corta, planchan las prendas, o se las hacen planchar, se las ponen, y ya no se las quitan hasta después del veranillo de San Martín, en noviembre. Vestidos de esa guisa, y debajo del paraguas, porque

EGUNON, MIKEL

Buscar este blog