qué mal el inglés

Que a los españoles se nos da mal el inglés lo sé yo de toda la vida, y ahora dan con la clave: que nuestras cinco vocales nos hacen difícil enfrentarnos a la variedad de vocales británicas.

Que se lo digan a mi primo Mauro, que se pasó veinte minutos delante de un ordenador diciendo three (le aparecía un tres en la pantalla y tenía que decir a través del micro qué cosa era) en sus más diversas formas:

- zri

- ponk (ruido de ordenador diciendo no)

- zrui

- ponk,

- zrii

- ponk.

- tri,

- ponk

- mierda

- ponk.

Y se fue a la playa, cagándose en Shakespeare y en la madre que lo inventó.

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Agur, Miguel

Miguel Salaverría era un hombre bueno. Sirvió a los hombres y a los niños con las cosas de Dios. Cuando se ocupó de las obras de la Catedral de Bilbao, dejó grabado en un capitel el escudo del Athletic. No vaya ser que te traspongas en el rezo y te pienses que estás en Notre Dame de París, o en Chartres. Le escuché hablar de la muerte muchas veces, así que seguro que se preparó para cuando llegara. Quiero creer esperó a que acabara el partido de anoche en Alemania para entrar en el cielo sacando pecho, y que a estas alturas habrá vendido más camisetas rojiblancas entre los santos que Messi entre los chinos. Descansa en paz, amigo de los niños y de Dios.

Declaración de intenciones

Las lágrimas se guardan para los entierros, y la vida hay que buscarla allí donde lo dejan a uno. En una casa buena de Cádiz o en el infierno. Donde sea, donde se pueda El asedio, de Arturo Pérez Reverte Esta es la sabiduría de Felipe Mojarra, salinero, de la Isla, de barro hasta las rodillas y que pelea contra el francés, en el año de 1811, en la Bahía de Cádiz, sin saber por qué. Y esa es la que buscaré compartir con vosotros cada mañana desde este rinconcito de la red. ¡Qué gusto volver a escribir!

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EGUNON, MIKEL

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